Después de hablar de tanto tebeo, cómic o historieta en Sindrogámico y alrededores, que menos que recordar que hoy empieza la Expocómic 2007: X Salón Internacional del Cómic de Madrid, que estará en el Recinto Ferial de la Casa de Campo hasta el domingo 2 de diciembre. No es el Festival de Angulema, ni siquiera el Salón de Barcelona, pero bueno, poquito a poco. 
Ha vuelto a suceder. El viernes pasado, al llegar a casa a media tarde, con la alegría y el cansancio de la semana laboral finalizada, me encontré con otro corte en un suministro: esta vez no podía ver la tele. Maldita sea, era viernes, estaba sólo en casa y me apetecía tirarme en el sofá para ver la TV sin criterio alguno. Pero me convirtieron en reincidente, pasivo y enfadado. ¿Y cómo se combate todo un fin de semana sin TV? A base de cenas y comidas, cumpleaños, Internet con virus, periódicos, alguna asignatura pendiente (como el cuasitostón de El nacimiento de una nación) y muchos capítulos de la segunda temporada de Perdidos.
Y ahora, con las últimas experiencias acumuladas, ¿debería preocuparme porque se acerca el día de los cortes? ¿Será un complot? ¿Me compro ya la tercera parte de Lost? ¿Le caeré mal a mi casero? De momento, y desde ayer, estoy sin fumar, gracias a otro corte involuntario y cierta pérdida del juicio.
Desde que escribo en blogs hay veces que me asalta la duda de estar haciendo el imbécil. ¿A vosotros no os pasa? Quiero decir: ¿realmente tengo algo que aportar? ¿Es tan importante andar por la vida haciendo análisis de las cosas que me pasan, de las películas que veo, de los cuadros que me gustan? Una vez leí que si te pasas el tiempo tratando de explicar la vida, al final dejas de vivirla. Y no lo decía ningún filósofo de carpeta cutre, ojo, sino Santi Carrillo, el director de Rockdelux, que viene a ser un tipo normal, como tú y como yo pero con experiencia de periodista. Por suerte (o por desgracia, ya digo que no lo tengo muy claro), estas comeduras de cabeza suelen durarme más bien poco. Al final siempre regreso al ordenador convencido de que esta vez sí voy a ser original, de que voy a aportar un granito de arena, de que voy a aprender, yo qué sé. Pero la semilla de la desconfianza está ahí, y basta cualquier estímulo para que me vuelva a plantear si andar colgado de los blogs merece la pena.
Estos días, sin ir más lejos, ando releyendo La peor banda del mundo, un cómic portugués que me fascinó hace algunos años. El tebeo es un mosaico de vidas tristes que rezuman poesía, al más puro estilo lisboeta. Un pelín pedantorro, lo reconozco, pero bonito. Y mira tú por donde, en una de esas historias he vuelto a toparme con el dilema de marras. O sea, he vuelto a preguntarme si hace falta explicar las cosas hasta el fondo, si no estaría mejor calladito. Para leer la historieta sólo tenéis que pinchar en "leer más". Y, para comprobar hasta qué punto me planteo si esto de escribir es necesario o no, mirad lo que voy colgando en mitte. Durante esta semana dejaré allí una historia de La peor banda del mundo cada día. Y no me tomaré la molestia de justificar por qué me gusta.
La última palabra.
Hay una canción de L-Kan, titulada Aburrida de estar tan salida, que en algún momento dice:
Me he vuelto más sofisticada
Ahora comprendo a las recatadas
Con lo que mola la ropa
Por qué hay que llevar tan poca
Una pilingui una perdida
Pero hoy estoy desconocida.
Salvo en esta canción y en las películas de Alfredo Landa de los setenta no sé dónde más se puede encontrar la palabra pilingui, porque en el DRAE no, para variar.
Definamos, pues, nosotros pilingui. Vamos a ver, está claro que necesariamente se asocia a todas estas palabras: mujer, sexo, moral y diversión. El dinero para mí no es necesario en la definición, aunque no se excluye, claro. Lo digo porque parece que una pilingui es una puta en cariñoso, pero no, ¿verdad? A lo que apunta pilingui es a una mujer como la que dice L-Kan: perdida. Antes, hace veinte años o más, una perdida era una chica que se acostaba con muchos hombres sin buscar en ellos a un marido. Me hace mucha gracia una apreciación que he encontrado sobre esta palabra: moza sueltecilla, vamos, que nadie la “esposa”.
A mí me encanta el concepto de plingui y la palabra en sí, con tantas ies. Pero hoy, ¿hay mujeres perdidas?, ¿deberemos abandonar el uso de pilingui por carecer de una realidad a la que denominar?
Una locutora de la COPE dice que entre las causas que pueden empujar a determinadas personas a la homosexualidad, sobre todo en el caso de las mujeres lesbianas, se encontrarían aspectos como la obesidad.
Que lo oiga la cantante de The Gossip, me encantaría saber lo que le iba a contestar, ¡jajajaja!
Esta semana ha sido noticia la historia de Bilal Hussein, un fotógrafo iraquí acusado de terrorista por Estados Unidos y preso desde hace 19 meses. Según parece, Hussein estaba siempre “demasiado cerca” de los lugares donde ocurrían los atentados. Y eso, a ojos de los gringos, viene a significar que estaba en el ajo. En Europa la tendencia general es a dudar de las sospechas americanas. Además de estar cerca, Hussein está en Associated Press y en la lista de fotógrafos que han ganado un Pulitzer, y eso le convierte automáticamente en un individuo civilizado. Pero la pregunta que yo me hago es: ¿cómo reaccionaríamos si, a pesar de los premios y el carné de fotógrafo, resulta que este señor es un sanguinario terrorista? ¿Seríamos capaces de valorar su obra tal y como lo hacemos ahora? O lo que es lo mismo: ¿puede haber artistas malvados? Yo creo que no: el mito romántico del arte como expresión de una sensibilidad singular hace que proyectemos sobre el artista la admiración que nos inspira su obra. Y viceversa. O sea, que si un artista resulta ser un gilipollas, un asesino o un violador de niños, lo más probable es que nadie le haga ni caso. Por muy bueno que sea su trabajo.
Un viernes Francesco Pasolini y yo, hartos de vino, llegamos al Badulake (Lavapiés) en busca de más. Allí conocimos a Tiago Coelho, un chico brasileño insultante por guapo, joven y simpatico. Ahora también sé que además un gran fotógrafo. Caundo lo conocí no lo sabía, pero me dio la dirección de Gradozero, un colectivo donde él y otros amigos, Javier Marquerie y Serena Salvadori (que también estaba allí con nosotros) publican sus fotografías. He colgado una de cada, ¿os gustan?
Estos dos señores tan simpáticos se llaman Gilbert & George, dos de los artistas contemporáneos más reconocidos en la actualidad y que participarán, junto a otros de similar relevancia como Franz West, Cristina Iglesias, Douglas Gordon, Sarah Morris, Anri Sala, John Giorno, Vila-Matas, Enrique Morente, Devendra Banhart o Arto Lindsay, en la próxima exposición de La Huerta San Vicente: Siempre Todavía - Everstill.
Para el que se haya despistado hoy, le anuncio que se ha fallado el primer Premio Nacional de Cómic, y el afortunado ha sido Max, el creador del chico Superrealista, Bardín. Yo he leído alguna de sus viñetas, un poco de casualidad, pero poco más, hace ya tiempo. Un dato muy curioso es que hoy por la mañana estuve muy atenta a ver cuándo se fallaba el premio y tengo que decir, perpleja, que en Wikipedia estaba antes que en cualquier otro lugar. Desgraciadamente, miro ahora la web del Ministerio de Cultura y todavía no lo han colgado.
¿Qué os parece que haya un Premio Nacional para este medio de expresión? En realidad hay Premios Nacionales para muchas categorías. Este en concreto se ha metido dentro del Libro, la Lectura y las Letras, ¿será porque el cómic es literatura? Sí, el cómic narra, pero también muestra sin palabras (a veces de forma exclusiva), ¿verdad? Imagino que tal vez lo han asociado al formato libro, más que la literatura, aunque ya he visto la expresión libro-cómic, como cd-libro o similar.
En todo caso, existe también otra polémica y una cuestión que podréis saber si pincháis en leer más.
La polémica de la relativa esta vez a la propia denominación de la secuencia de viñetas: cómic. Muchos dirán, ¿por qué no tebeo? La que da esplendor tiene la palabra:
cómic.
(Del ingl. comic).
1. m. Serie o secuencia de viñetas con desarrollo narrativo.
2. m. Libro o revista que contiene estas viñetas.
tebeo2.
(De TBO, nombre de una revista española fundada en 1917).
1. m. Revista infantil de historietas cuyo asunto se desarrolla en series de dibujos.
2. m. Sección de un periódico en la cual se publican historietas gráficas de esta clase.
Y ahora vosotros: ¿sería conveniente un Premio Nacional de Videojuego?
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Visitando varios blogs me he encontrado con esta propuesta artísitca, The alphabet, but not as we know it, que me ha parecido chulísima. Se trata de nuevos diseños de letras del alfabeto occidental, tipografía visual lo llamaría yo, creados por el irlandés David Airey. La que he colgado es la que a mí me parece más original, pero ninguna tiene desperdicio. En esta, las letras se configuran con los huecos de cielo que dejan los edificios. Os invito a recrearos y, quien sabe, a seguir diseñando para las letras.
Pero como siempre, una pregunta: ¿es el diseño arte? Me refiero: el diseño es útil, ¿verdad?, pero ¿y el arte?
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El pasado jueves la madrileña Puerta de Alcalá quedó a oscuras durante cinco minutos en protesta simbólica por el cambio climático. En nuestra casa, nos permitieron demostrar toda nuestra conciencia medioambiental dejándonos sin luz hasta el viernes al mediodía, momento en el que nos dejaron volver a la vida gracias a la actuación de un técnico que rectificaba la torpeza anterior de un colega. Claro está que uno cuando regresa a su casa un jueves a las diez de la noche pensando en el calor del hogar, con paso apresurado, con urgentes prisas por mear, lo que menos espera encontrar al llegar es que no hay luz . Pone a prueba, además de tu puntería, la paciencia de comprobar que sin luz no somos nadie. Estás a oscuras, no das con la solución al problema, empiezan las llamadas telefónicas, te acuerdas de la comida de la nevera, no puedes poner la tele ni enchufarte a Internet ni escuchar música ni siquiera leer, te hierve la sangre, tampoco puedes cenar caliente porque no funciona el microondas ni la vitrocerámica, ni dispones de agua caliente y te estás quedando sin batería del móvil del trabajo al que tendrás que faltar al día siguiente. Inquietante situación por lo menos, ¿verdad? Tras soltar toda la mala baba con quien se ponía por delante, opté por la reflexión, tumbarme y fumarme el cigarrillo tranquilizador a la luz de las velas.
Estar privado de electricidad también tiene sus cosas buenas porque supone estar privado de cotidianeidad y rutina. Y es que ante la adversidad uno se crece y despierta su imaginación. Y de paso, cuida de su paciencia medioambiental.
¿Alguna vez os habéis preguntado cómo es la vida de la gente que os cruzáis por la calle? Sí, seguro que sí. A mí me pasa constantemente. Y me pasa, sobre todo, con la gente a la que he hecho fotos. Este señor, por ejemplo, era un ciclista que descansaba en la Calle Mayor de Madrid hace un año. Le hice la foto porque me divirtió el contraste entre su tripa y el cartel de "belleza", y porque pensé que la composición era buena. Desde entonces he mirado la foto tantas veces que el señor ya forma parte de mi universo personal. Sin tener la más mínima idea de quién es, a dónde va o de dónde viene. ¿No es raro? Para tratar de completar este tipo de fotos, he decidido empezar un experimento. A partir de ahora, cuando vaya por la calle y vea a alguien que me llame la atención, le preguntaré por su vida antes de hacerle una foto. Y todas las historias que vaya recopilando las iré colgando en eleganTe chaflán, un blog donde sólo escribo sobre Madrid. Si queréis echar un ojo a la primera, sólo tenéis que pinchar aquí. Es una chica, y se llama Álex.
Este viernes os dejo con uno de los grupos que recientemente han pasado por nuestras tierras, Wilco. Ya nuestro querido n. nos dejó unas increibles crónicas sobre su último disco y sobre el que es su líder, Jeff Tweedy, y que os recomiendo leer a leales fans y a iniciados.
Buen fin de semana a todos.
Hace algún tiempo, temprano por la mañana, recibí un enigmático mensaje. Mi compañera de aventuras en internet me escribía para contarme que Yeman Okip, personaje de escurridiza identidad, se había interesado por mis fotos y quería proponerme un insólito experimento artístico: mezclarlas con el trabajo de otra chica, María Zarazúa, a ver qué salía de la unión. Yo no conocía a Yeman Okip ni a María, pero pensé que sería divertido probar. Y ni corto ni perezoso, me fui con Alis a tomar una cerveza con estos dos extraños. Estuvimos hablando sobre fotos, blogs y bares de Madrid, y quedamos en que organizaríamos una exposición conjunta, María y yo, al cabo de un mes. Yeman Okip se quedaría en la sombra, discreto y elegante, porque lo suyo era provocar encuentros, no protagonizarlos. Desde entonces nos hemos enviado algunos mails y nos hemos visto alguna otra vez, y hoy ya tenemos la exposición lista. Está en el café Manuela de la calle San Vicente Ferrer, en Madrid. Aunque parece que las fotos de María y las que yo hago no tienen absolutamente nada que ver, al verlas juntas hemos descubierto que, en el fondo, no son tan diferentes. Tanto ella como yo fotografiamos paredes con la cámara en ángulo de noventa grados, de manera radicalmente frontal. Y a partir de ahí, cada uno llega a conclusiones diferentes. Si queréis formaros una idea más exacta, podéis pasaros por allí hasta el 12 de diciembre. O, si todavía os hace falta un poco más de información, podéis hacer una visita a mitte para leer el post que he colgado allí sobre María.
El otro día me fiaron. Me tomé un café y de repente me di cuenta que no tenía dinero. Ya verás, me dije, qué corte ahora decírselo al camarero. Pero este, un francés con acentazo, tan majo, me dijo que no me preocupara, que me invitaba. Me fui de vuelta al trabajo sonriente. En el mismo sitio ayer tenía un billete de veinte para pagar el café e igual: otro de los camareros, esta vez argentino, me dijo que ya se lo daría otro día. Es genial poder tomarse un café con la tranquilidad de no tener que preocuparte por nada, solo de las noticias que salen en el periódico.
Bienaventuradas las películas que tienen un buen cartel, porque la gente querrá ir a verlas. En este juego de la cinefilia, la promoción de un estreno es parte fundamental de la diversión. O sea, que yo, como cinéfilo, no sólo me lo paso pipa mirando los carteles de las marquesinas, sino que también me baso en ellos para decidir qué voy a ver. Soy así de simple: si un cartel no me gusta, no me apetece pagar por la peli. Y lo mismo que me pasa a mi le pasa a todo el mundo. Por eso me da tanta rabia que se estrenen cintas estupendas con carteles horrorosos. Ocurrió con Hijos de los hombres (que en el resto del mundo tenía un cartel estupendo), y ha vuelto a ocurrir con La Zona. El póster de esta coproducción hispano-mexicana alcanza niveles de horterismo absolutamente desalentadores. ¿Quién quiere ver a Maribel Verdú haciendo de Michelle Pfeiffer en Mentes peligrosas? ¿Se puede uno tomar en serio a un montón de tipos que posan como si fuesen a merendar niños? Desgraciadamente, la mayoría de los espectadores huirán aterrorizados ante este panorama. Pero, con un poco de suerte, algunos visitarán mitte, y allí descubrirán que La Zona es una película que merece muchísimo la pena.
Muchos de vosotros estaréis a día de hoy en mangas de camisa disfrutando, los que vivís en Madrid por ejemplo, de una máxima de 22 grados centígrados... ayer en Berlín nevó, y se espera que hoy sigamos igual, con una máxima de 4 grados, en estos momentos cae una nevada de impresión y estamos a cero grados. Pienso que si ahora estamos así qué podrá ser de esta ciudad en pleno crudo invierno, allá por enero (aunque el tiempo está loco -o lo hemos vuelto loco-, así que quién sabe...) Sin embargo espero expectante ese momento, tengo muchas ganas de pasar un invierno en una ciudad que pueda ponerse a 10-15 grados bajo cero tranquilamente... será que a veces me sale la vena masoquista. (¿Quieres leer más?, pues haz click...)
Quería compartir con vosotros el momento-nieve de ayer, que todavía, mientras miro por las ventanas de mi cuarto, me dura el entusiasmo de ver caer copos y copos, me hace recordar mi niñez cuando en Madrid era de lo más normal la nieve en invierno. Así que ahí va este vídeo con algunas imágenes que grabé. La música es de la Penguin Cafe Orchestra, enormes, qué sería yo sin ellos.
arco iris
Hace ya un mes que Thom Yorke y sus chicos nos sorprendieron con su séptimo disco de estudio, “In Rainbows”. La sorpresa fue doble, pues además de adelantar su fecha de lanzamiento nos lo regalaron. ¿Y cómo? Pues colgándolo en la web para ser descargado, por el módico precio de la voluntad. Se ve que como su anterior trabajo fue colgado en la red sin su permiso antes de puesto a la venta -y por ello incluso cambiaron el nombre rebautizándolo casualmente como “Hail to the Thief”- esta vez han decidido darnos ellos mismos la sorpresa. Sin duda se trata de un regalo a sus incondicionales y la forma de hacer llegar su música a todos los que deseen escucharla. Muchas cosas se pueden decir de Radiohead, pero sin duda lo que mejor los define es que son impredecibles.
Como sus adictos ya deben saber, el disco está formado por diez canciones que la banda ha tocado alguna vez en sus directos. Radiohead abandona las agonías existenciales y nos propone un disco más sencillo y más alegre. Aquí va una de mis canciones favoritas del disco, “HOUSE OF CARDS”.
Después de un fin de semana de verdes y otoñales impresiones, ayer tocaba ir al cine y la película elegida fue Once, ganadora del Premio del Público del pasado Festival de Sundance. Once es una historia emocionante y sencilla, vertebrada a través de las composiciones cantadas e interpretadas por sus principales personajes: un músico callejero que se gana la vida tocando canciones populares durante el día, las que más beneficios le reportan, y temas propios durante la noche, y una joven checa que, cuando no trabaja o atiende sus responsabilidades familiares, gusta de tocar el piano en una tienda de instrumentos musicales ante la imposibilidad de tener uno en propiedad. Ambientada en las calles de Dublín, Once es un musical atípico donde, afortunadamente, no se baila, sólo se cantan e interpretan canciones de (des)amor, las cuales sirven de hilo conductor en la evolución y construcción de la pareja protagonista, emparentados por su pasión por la música y quién sabe por qué otras cosas más.
El Museo del Prado se ha puesto de largo y todos nos morimos de curiosidad por saber qué tal le queda el maquillaje. Yo, como soy un chismoso, me planté a cotillear el primerísimo día. Y al margen de los topicazos sobre el cubo de Moneo y el sospechoso parecido con un pabellón de deportes, tengo que decir que la balanza se inclina hacia el lado de la complacencia. Sí, me gusta el Nuevo Prado. Me gusta a pesar de que se han inventado una puerta principal –la de los Jerónimos–, que no pasa de puerta trasera con ínfulas de gran portalón. Y me gusta también a pesar del rojo chillón con el que han pintado la Rotonda de las Musas. Me gusta, digo, porque se han marcado la chulería de recuperar el antiguo claustro del monasterio (posiblemente la iglesia más fea de Madrid) y lo han convertido en un mero sitio para estar. Así, sin más, perfectamente inútil. Un capricho innecesario, lo sé, pero… ¿acaso no es así como tienen que ser los caprichos?
(Para saber lo que pienso de la exposición con la que han llenado las nuevas salas, recomiendo leer mitte).
No hay nada mejor que una sesión de risas y el viernes yo me di una. Pese a que con la nueva película de Woody Allen, Casandra’s dream, muchos piensan que el director ya debe retirarse, yo pienso que cada vez está más de moda y con razón. Para mí hay algo en lo que resalta: en la creación de diálogos hilarantes y situaciones que, por alguna razón misteriosa, pasan, aunque no a nosotros. Y eso no lo ha perdido con las últimas películas, lo demás es cuestión de gustos.
Pero nadie puede negar que Misterioso asesinato en Manhatan es una de las mejores películas de Woody Allen, y haberla llevado al teatro ha sido todo un acierto, de hecho la obra ya lleva más de un año en cartel en el Teatro Maravillas. Allí me planté, fila dos, butaca 11, para no perderme detalle. Pero las lágrimas que me saltaban porque me partía cada dos por tres, retorciéndome en el asiento, me lo ponían difícil. Suerte que al chico que tenía a la izquierda le pasaba lo mismo y a mi derecha estaba mi amigo, que me miraba diciendo “tía, estás pa’llá”.
¿Qué si la recomiendo? Muchísimo. La puesta en escena es buena, sencilla, hay quien dice que todo sucede demasiado rápido y el tempo no se lleva del todo bien. No puedo opinar porque yo ya he visto la película y me enteré de todo. Pocos actores, todos muy bien, y Quique San Francisco acaba haciendo suyo el papel.
El miércoles entró en marcha el 12º Festival de Cine Lésbico y Gai de Madrid
con una fiesta presentación en el Ateneo Cultural 1ro de Mayo y allí que me planté con unos amigos a beber vino y a ver caras famosiles. Se entregaba el premio LesGai de Cine a David y Tristán Ulloa por su película Pudor, de la que ya os hemos hablado aquí, y el premio LesGai de Televisión a las dos primeras series españolas de temática lesbiana y gai, Chica busca chica y Lo que surja, respectivamente, que por lo que contaron están arrasando de forma tremenda en la red. De la primera es el cartel que he colgado: una fiesta de en Aranda con motivo de todo esto.
Pudor es una película sobre vidas que ocultan historias llamémoslas difíciles de comprender o explicar. Entre ellas la vida de una adolescente a la que le gustan las chicas. Fue muy curioso porque Tristán dijo que en realidad la que tenía que haber recogido el premio tenía que haber sido la chica que hizo el papel, pero como era menor de edad (15 años) no había podido ir. Vamos, que puede salir en una película haciendo de lesbiana y besando a otra chica y no puede ir a recoger este premio. ¿No os parece ridículo?
Luego, se proyectó una película, Say uncle, de Peter Paige. Una americanda, muy tierna, pero una americanada, sobre juicios y prejuicios, con moraleja final y todo. No estuvo tan mal sobre todo porque el actor principal hizo un papelón, pero bueno, fui generosa a la hora de la votación final.
Ahora os toca a vosotros, contadme: ¿os habéis pasado por este festival?, ¿iríais?, ¿qué os parece?
Siento devoción por el día de Todos los Santos. Me gustan los cementerios y, sobre todo, me pirran las cruces. Por eso tengo la sana costumbre de celebrar esta fiesta colgando en Internet la fotografía de alguna cruz. O, como es el caso, de algunas cruces. Esta foto la hice en un santuario de Polonia, y forma parte de la serie El Jinete Polaco, que he venido publicando en mitte. Si alguien quiere saber la historia del santuario, que eche un ojo allí. Y si alguien quiere ver la serie entera, con las imágenes a tamaño completo, que visite mi fotolog. Eso sí: me encantaría que cada cual me dijese cuál es la imagen que más le ha gustado de todas, para hacerme una idea. Y el año que viene, cuando llegue el día de Todos los Santos, prometo seguir fiel a la tradición.
