María Antonieta

María Antonieta no es, ni de coña, una película moderna. Tan sólo una peli de época más. Los vestidos son bonitos y está rodada en Versalles. Punto. Sólo tiene dos cosas transgresoras: unas Converse que salen durante medio segundo y la música. De las zapatillas, claro, no voy a hablar. Es un poco idiota pensar que algo tan ridículo y anecdótico condiciona el espíritu de toda la cinta. Hablemos, pues, de la música.

Sofía Coppola ha filmado una historia de hace dos siglos con canciones de hace dos días. En la película suenan Strokes, The Cure y New Order, por citar sólo algunos de los que yo, que aspiro a ser muy molón, reconocí. La pregunta es: ¿tenemos que pensar que sólo por eso ya hay un discurso moderno? A mí, la verdad, me parece que no. Soy de los que piensan que la banda sonora es un complemento, una pátina, en toda película que no sea un musical. Si un director basa su narración en el trabajo de un músico, entonces no es digno de llamarse director, sino farsante. ¿Y Sofía Coppola? Bueno, ella está a mitad de camino. Las canciones de María Antonieta funcionan bastante bien porque ayudan a potenciar determinadas emociones, pero hay un problema: son lo único fresco de la película. No existe un trabajo de dirección que sugiera algo parecido a la música de Gang of Four, y eso hace que lo de los grupos quede en anécdota. Prefiero mil veces la coherencia de, digamos, Forrest Gump, que también tiene una música guay.

A partir de aquí surge otra pregunta: ¿cómo tendría que ser la película para estar al nivel de su banda sonora? ¡Uf! Evidentemente, si conociera la respuesta no habría ido a verla. Me resulta muchísimo más fácil describir cómo no tenía que haber sido. Por ejemplo: tengo muy, muy claro que es una cagada confundir cine con videoclips. Cuando algún director hace un montaje al ritmo de la canción que ha escogido, siempre pienso que todos estaríamos más felices si se hubiera dedicado a seleccionar pienso para gatos. Hay películas soberbias como Trainspotting o Corre, Lola, Corre que traen música techno y que, sin embargo, no tienen un montaje frenético. Sofía Coppola, por suerte, apenas me mareó con cambios de planos. ¿Y qué más? ¿Qué otras formas de utilizar mal la música se me ocurren? Básicamente, el uso efectista. O el abuso, debería decir. Ya expliqué antes que una canción puede ayudar a potenciar una sensación, pero… ¿tiene que potenciar todas las sensaciones? ¿Es necesario que cualquier secuencia traiga incorporada una canción? Hay momentos en María Antonieta, sobre todo los paseos en carroza por el bosque, donde la música te jode la emoción. Si tenemos en cuenta que la película pretende ser algo así como un retrato del aislamiento, ¿no funcionaría mucho mejor el silencio? En cine, señores, callarse puede ser mucho más impactante que tirar de watios.

Para terminar, una última reflexión. Este artículo no estaría completo si no dijese que me distrae bastante escuchar en una peli las mismas canciones que oigo en la ducha. Ya hemos discutido eso en Sindrogámico, pero como sé que es un tema caliente lo saco de nuevo. No entiendo a aquellos que se retuercen de placer cuando las películas llevan una música que conocen perfectamente. En el fondo creo que es un poco onanista. “Yo con lo que más disfruto es con lo mío”, deben de decir. ¡Chúpate esa! Pues bien, yo digo todo lo contrario: cuando voy al cine me apetece olvidarme de quién soy y ser alguien completamente nuevo. Por mucho que me gusten The Cure, Plainsong me hace pensar en todo lo que sufría cuando tenía 15 años, y no en todo lo que sufre la pobre María Antonieta.

Ya está. Para más información consulten Carne Digital, que también está lleno de sabiduría.